Tatto | Montori

Non avrebbe saputo spiegarla, era una pena che superava il suo livello d'istruzione Vedi altro
Céline, Viaggio al termine della notte

E intanto la triste verità era che non tutti potevano essere straordinari, non tutti pote... Vedi altro
Jonathan Franzen, Le Correzioni

Ogni disordine è disordine controllato, trapunto d'intervalli riservati alla vendita di a... Vedi altro
L'animale morente, Philip Roth

Scrivere significa riscrivere Vedi altro
Albert Camus

Spetta all'individuo, e al gruppo di individui, trasformare il brutto in bello Vedi altro
Tom Hodgkinson, La libertà come stile di vita

I suoi occhi gialli hanno lasciato una sola fessura per gettarvi le monete della notte Vedi altro
Ode al gatto, Pablo Neruda

È difficile spiegare - in quel gioco delle sedie - perché alla fine si fossero fermati l... Vedi altro
Zadie Smith, NW

La cavia

Sarò stato ubriaco, ma chi se ne frega. Non era casa mia, e cominciai a toccare tutto. Le porte, tipo; non era certo come toccare l’albero di una foresta, ma era come se quell’albero si fosse fatto la barba e si fosse spalmato di crema idratante. La carta igienica, invece, mi sembrava così ruvida, come la parte dove strofini la capocchia dei fiammiferi per accenderli. Così decisi di non pulirmi, ma mi lavai le mani lo stesso. E ti giuro, sono riuscito ad agguantare il flusso d’acqua che scendeva dal rubinetto. Poi l’ho mollato, perché scottava. Ho soffiato sopra i polpastrelli, ma godendo poco: il fiato è caldo. Quando sono uscito, ho iniziato a toccare le persone. Volevo costatare quanto fosse artificiale la loro pelle. Ero convinto che tutto fosse fatto di plastica e prodotti chimici affini, tranne le mie mani. In quel laboratorio, fra tutti gli invitati, ero rimasto il solo ad avere pezzi originali. La mia pelle, a toccarla, mi dava pace.

Francesco Montori

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